Par Myriam Bourdeau-Potvin
C’est la fin des haricots
Plus rien au garde-manger
Tout au fond les asticots
Se font maitres, colosses
Nul rubis au carrosse
Muté cucurbitacée
C’est le clou de girofle
Du spectacle de l’hebdo
Il est temps de récolter
Le fruit de l’ardu labeur
Les têtes des artichauts
Semez tantôt les noyaux
Décorez les producteurs
De thym et de lauriers